Всё те же коряги на том же болоте,
Всё также всплывают наверх пузыри,
Всё также шумят о крестовом походе,
Вот только состарились — силы ушли.
Как мухи в сиропе, шевелятся мысли,
Случайно рождённые в недрах голов,
Подрыгали чуть — крылья быстро обвисли
И слиплись навеки. Кошмар от мозгов!
В болотах огромные залежи торфа
Из тех, что когда-то кричали «ура»,
А торф, как известно, горит. Можно сдохнуть
От дыма горящего в топях костра.
Пускай уж пузырики кверху пускают,
О чем-то болтают, всё в принципе ложь,
Слежалые души чуть тронешь — воняют
И жутко дымят, если вдруг подожжёшь.
