И будет так!
Шиплю как старый граммофон.
Игла с дорожки скачет мимо.
Мелодия, как не любима,
но в сотый раз — не комильфо!
Зачарованные
В обычной прозе бытия
застыли в ощущеньи счастья,
не разделяя, где твоя,
а где моя любовь на части.
